LUNA GRANDE

Ya pasó la Luna Grande que este año ha sido dura, la vi asomar toda enorme y subiendo hacia la vertical, más arriba que nunca y muy seria, era viernes y se me ocurrió llamar al Eli pero no contestó al teléfono aunque daba la llamada.

El sábado fue la fiesta del vino en San Mateo, hacía frío pero sin arredrarnos nos plantamos con la F-18 en la cita anual, llegamos temprano, antes de las seis de la tarde. Los fuegos estaban ya preparados para torrar lo que les echaran. Miguel se puso a trabajar con su cámara mientras yo husmeaba por la barra improvisada y llena de ristras de sobrasada y butifarra, treinta y tres garrafas de treinta y tres bodegueros llenas de vino nuevo que multiplicadas por los 16 litros que hacía cada una había suficiente néctar para engatar al numeroso personal que iba llegando al circo, bueno al polideportivo de San Mateo donde se iban a lidiar torrando y engrasando los internos con el riquísimo tinto ofrecido.

Como no debía entrar al quite de la juerga decidí irme a Es Camp Vell, un restaurante amigo que hay a la entrada del pueblo. Calentito en la chimenea me entretuve leyendo el periódico cuando me di cuenta que estaba lloviendo a cántaros, eché una carrera hasta la moto donde tenía el chubasquero volviendo al garito a esperar que escampara, pero la cosa iba para largo.

La lluvia terminó con el evento pero al menos pudieron aguantar unas horas, la gente se volvía a sus lugares y Miguel llegó al restaurante, hizo unas fotos y cuando volvimos a buscar la moto aprovechando un claro de lluvia se ve que empapada en sus internos gasoliniles no pudo arrancar y la dejamos a buen recaudo volviendo a casa con un taxi, veinte siete euros menos teníamos cuando flanqueábamos la poterna de nuestra nave que al menos estaba bien calentita y a buen recaudo del espantoso temporal que soplaba fuera, agua y viento con las furias de la noche despendoladas.

Me levanto a mediodía del domingo y acabando de desayunar suena el teléfono. Chuty desde Trujillo me comunica que Eli ha muerto.

La noticia me dejó de piedra y eso que la esperaba. Era un viejo muy buen amigo que nos dejo cincuenta años de su vida en los finitos recuerdos. Procuré calmarme, razoné, me conté pero que difícil encajar la lógica indiscutible: Desde que nacemos crecemos con la cuenta atrás.

Quería salir al aire, no tenía moto… salí andando carretera de San Lorenzo adelante, me montó un coche hasta Ca na Pepeta, hice una gestión en el restaurante, llevé el diario a Turia… mi cabeza daba vueltas sin cesar. Me volví para casa de la misma manera pasando el resto del domingo en equilibrio inestable, cualquier vientecillo podría tumbarme. Se puso a llover, estuvo así sin parar hasta la mañana siguiente que salí andando hasta el Toni Mariano donde encontré al Alfredo que me llevó con su furgoneta a buscar la moto en San Mateo para bajarla a un taller de Ibiza.

El martes no me moví del barrio, bajé al Toni Mariano a desayunar y leer la prensa pasando un buen rato con los amigos, solemos frecuentar la botiga al mediodía para comprar comida y entretanto unas cervezas y buena comunicación. Empecé a respirar mejor y los buenos vientos volvieron a encandilarme. Par la tarde llovió y no pude bajar a Ibiza a buscar la F-18 así que lo dejé para el miércoles, hoy.

Ya tengo la máquina a punto y la vida sigue, las patatas con carne que tengo en la olla están a punto y aunque ya ha oscurecido nos vamos a meter unos buenos platos de energía que nos ayuden a superar este valle de lágrimas.

P. S. Me ha llamado Chuty dandome una alegría, Google está haciendo un Trujillo Poc a Poc en plan moderno: vedlo en http://chuty.wordpress.com/ Es bueno que nos copien pues al fin y al cabo trabajamos para el Infinito.

Paz y Bien.

CAN TONI MARIANO

Amanecí al día lloviendo, chapoteaba el agua con gusto sobre la cubierta de la nave, seguí durmiendo hasta que me despertó un rayo de Sol, salté justo cuando en la radio daban las once, me enjaeté justamente y con la gran boina me planté caminando al Toni Mariano "corral de divinidades" porque allí la colla reunida estaba en puro contubernio olímpico, el tiempo se aguantaba sin llover, pillé el diario y desayuné mínimamente aunque más tarde comí clementinas ibicencas de a euro el kilo, buen remate después del café con leche y cobijados bajo la seta butánica que nos mantenía la cabeza caliente y los pies fríos le dábamos al librito y su componenda, por descontado que manteniendo las formas y en su lugar descanso.

Es la antigua Josefina, que así llamaban a la vieja y a la botiga que montaran su hijo Toni amb sa dona Eulàlia cuyo hijo o nieto Toni Mariano con Marta son los actuales patronos, han pasado tres generaciones y siempre hubo un toque francés porque la abuela Josefina como había nacido en Argel y sabía hablarlo fue la embajadora de los primeros hipíes que llegaron al territorio carlista d´es Figueral et dio fama in illo tempore con su nombre a la tienda que hoy se conoce simplemente por LE PETIT MARCHÉ DE CAN TONI MARIANO, se vende de todo, alimentos, piensos, butano... y la clientela actual sigue siendo divinamente internacional, variopinta y parte de la gran consecuencia de los resultados logarítmicamente interminables Dios mediante y que no tenemos prisa.

Allí anduvimos y a las dos de la tarde cierre de invierno hasta las cuatro, lapsos que aprovechando la desbandada empleé para enrolarme con la Yadira y el Manel que me retornaron al calor de casa, en nuestra nave y desde donde retecleo el teclado, redundancia que como tal no es válida pero me importa un bledo, punto y aparte pero seguido.

LOS REYES NO SON NEGROS DON BERNAT

Esta mañana me he sorprendido (nunca dejo de sorprenderme) con el articulo de opinión de Bernat Joan i Marí (diario de Ibiza 12/12/08) titulado Xovinisme hispànic antiamericà, leedlo no tiene desperdicio pero volved de nuevo al Blog.

En España han habido reyes de todos los pelajes, con sangre altamente diversificada en aquellos contubérnicos tiempos medievales, pero rey negro negro lo que se dice negro, aparte de Baltasar, no recuerdo ni creo, aunque tampoco conozco ningún rey Batusi blanco en el Kilmajaro. Catalán si, los actuales reyes de España descienden en su colateral aragonés del mismísimo rey Jaime I que a su vez era primo del rey de Castilla y sobrino del de Portugal… es igual, el sistema de gobierno español lo tememos consensuado todos en una Constitución, incluidos usted y yo que no somos monárquicos lo que implica bien poco… siempre tendríamos la posibilidad de ligarnos a una infanta, se lleva mucho en estos tiempos.

Eso es como yo cuando era joven y presumía fuertemente de no ser europeo por mi nacimiento en Ibiza, verdadero microcosmos violado por los catalanes en su famosa conquista que no reconquista, mil veces dominada por sus vecinos pero jamás reducida... del todo. Menos mal.

Los humanos somos animales de costumbres y siempre queremos que resplandezcan las nuestras, es lo que se llama virus endogámico. Sería posible que en Ibiza ciudad llegara o llegase hasta la alcaldía un foráneo peninsular o alemán pero lo veo ‘raro raro’ y seguro que en los cuatro restantes municipios ni tan siquiera se otea la posibilidad: Un alcalde ‘Murciano’ ¡jamás! antes alemán -diría un colega que tenemos don Bernat y yo en Sant Joan de Labritja-.

Sin embargo si me imagino un presidente catalán negro pero eso si con nivel C o Z que será el más elevado, al fin y al cabo ya tienen uno andaluz que no pierde la pinta ni el nivel.

En estos globalizados tiempos yo entiendo que los nacionalismos debieran colgarse en una percha con todos los istmos, así España acabaría siendo una gran ínsula baratárica que no necesitaría ni nombre, como Dios, seríamos la innombrable y por descontado seccionada, aun así sería imposible escaparse pues no tendríamos nexos foráneos ni istmo que nos desvirtuara, tendríamos que interferirnos a banderazos, como siempre y es que ‘semos asina, pardus comu la tierra’… Per aixó dic viva al Noi del Sucre, don Salvadó i que Deu lo tingi en el Cel.

TEMPESTAD EN LONTANANZA

Anoche fuimos a ver la tele a Es Taulell y nos tragamos impunemente casi toda la sesión del Gran Hermano, y hay que ver la señorita Rotenmailler que les ha salido, el malo de la película ha caído (por eliminación social) en manos de la malvada contestataria, pequeño ofidio que sin llegar a víbora como pica. Esta mañana he vuelto al lugar del crimen televisivo y seguían con lo mismo, el Gran Hermano entretiene los inviernos de las Españas y seguramente es que no hay otra cuerda al ocio mundano o vacío existencial entre los lapsos vitales.

Hice tiempo hasta las cuatro y media que abrían en Campané para comprar pan de can Bufí que es el que me gusta en estos momentos y como no había aproveché para comprar tres cabezas de ajo, y así, a ojo payés, treinta céntimos cabeza serían noventa, le di los ochenta y cinco que me quedaban con esa satisfacción de eliminar la calderilla y salvar mi único billete de 50 € que siguió descansando en ‘sa buchaca’.

He puesto a hervir cuatro patatas y un par de huevos porque hoy no me quiero complicar cocinando, tengo un aceite virgen de aceituna picual que es de lo mejorcito, con dos latas de sardinas, una cabeza de ajo de las que he comprado en Campané y media cebolla, la que nos queda es demasiado grande, pues todo eso se convierte en una ensaladilla payesa riquísima.

Llegó Rita con su manía de que haga teatro escenificando las chorradas que le cuento, de momento ha conseguido que me anime mañana a ir al Samsara que es un bar chill-out fuera del tiempo, con un cálido espacio y donde convergimos las disparidades jipiosas del territorio escenificando algunos sus gracias y como consecuencia animar el cotarro que siempre acaba en un jolgorio muy divertido.

Jolgorios aparte y dejando que el futuro se las arregle por si solo estoy viendo que se acerca una tempestad, se ven rayos y centellas por Santa Eulalia y no creo que tarde mucho en quedarme sin red, caen cuatro gotas e Internet se diluye quedándonos en la soledad geoterina que diría un extremeño verbiquédico.

OTRAS DIMENSIONES

La raíz cuadrada nada tiene que ver con la de la mandrágora lo que como casi siempre no quiere decir nada diciéndolo todo aunque de poco sirva. Todas las gentes son gentes y sin embargo que poco tienen que ver unas con otras más allá de su capacidad de reproducción que nunca reproduce el original y cuyas partes están tan contaminadas de diversidades como la recién creada.

Pues partiendo de una base inexistente y viendo pasar los arquetipos por el portal nos podemos lanzar a la creación de una nueva galaxia que siempre sea desconocida para perdernos en un laberinto propio pero totalmente ajeno y en plena ebullición hacia la dispersión.

Una vez tragado por el engrollo con la memoria en alacena nos dejamos dispersar con lo parido y comienzan los relatos esporádicos procurando desordenar las frecuencias que faciliten al lector la creación de su propia galaxia desde la nuestra y fuera d´ella para integrarse desintegrando su naturaleza original, verdadera contaminación mediática que a veces llega a ser mucho más contaminante que el original.

El ser humano nunca podrá ser divino sencillamente porque la divinidad no es un ser, por ello muchos humanos creen que no existe la gran señora y que de ser, su no género se debe acercar más al femenino que al masculino que tampoco existen realmente aunque irrealmente no lo se.

El no tiempo es inmensamente inmenso porque el tiempo no existe, es cero ante el infinito.

OYENDO RADIO TRES

El invierno se barrunta fuerte como la otoñada, hoy es el día de La Pura y conozco a varias pero allende los mares. El cielo grisáceo con nubes bajas tapando la mitad de las laderas de Morna, llueve a ratos con timidez y todo el campo está esponjoso, verde y florido.

Suena Triana en la radio del ordenata d´en Mikel …y al amanecerrr… siendo media tarde parecemos estar en la alborada… Año 1975 en Sevilla, Triana actuaba en la facultad de veterinaria, me había fumado el primer porro de mi vida ¡por fin! decían los amigos pues yo era un antidroga furibundo y los torturaba continuamente con el tema, pobres colegas… Aquel otoño, fue en octubre, ví la Naranja Mecánica que acababan de estrenar. Un viajecito iniciático, como casi todos.

Pero estamos en el siglo siguiente, pasaron hasta los milenios y el mundo sigue andando como decía Carlitos Gardel et uno, vele ile, gastando oxígeno continuamente y gratis, para alargar los tiempos; menos mal que no nos cobran el aire que respiramos pero no les demos ideas pues ya el siglo pasado dije de coña que en el futuro tendríamos que pagar por el agua y mira que profeta.

En Ibiza se paga por todo y al mismo tiempo no se paga nada, todo es puro trasiego en un comercio de colores v. g. en Las Dalias el mercadillo se ha vestido de Navidad, los hipíes tradicionales se han puesto sus colores de invierno que en absoluto son menos coloridos que los de verano, es otra historia, como la tienda del abuelo Juan, todo es del tiempo pues lo demás no existe ni están a buscarlo.

Seguimos la tarde oyendo jazz con la armónica de alguien interpretando Barrio Sésamo, es una típica tarde con radio tres de fondo. Perfecta.

PUENTE COLGANTE

Los días festivos son como pasaderas sobre el arroyo de la vida, de los Santos pasas al colgante de la Constitución-Purísima concebidos en tan-den para mayor gloria de ya ves el principal puente hasta las Navidades, lo de nadar el arroyo es la historia general de los días sin historia y que curiosamente son en los que yo disfruto sus interminables argumentos que a veces hasta cuento. No me gustan las fiestas de guardar por mi carácter poco guardiña y de vida suelta.

Hoy Domingo es el centro de burbuja Constitución-Purísima concebidos en tan-den ayer al Cesar, hoy al Señor y mañana a la Diosa revoltosa, después en una volandada de frescor invernal nos sumergiremos entre villancicos y belenes con su musgo y personajes preconcebidos a golpe de marra pilón o cocidos de arcilla en el horno arquetípico de los dioses manes.

Garmundio el alguacil hizo sonar su trompeta con la estridencia acostumbrada para advertir al populacho de las múltiples prohibiciones y de la necesidad penitencial caso de seguir inclinaciones de discutible edificación que tan solo estimulan para la decadencia en el señor del Averno, por lo tanto que el personal se ande con ojo o serán atrapados como cojos salidos en desbandada por el pedregal hirviente de Saturnino el Apóstata.

Dura desbandada, mejor quedarse en retaguardia vigilando las reservas oníricas no sea que al perder los sueños caigamos en las oscuridades metamórficas y se rompan los crisoles de la maestra. Aun así mejor dentro y que se trague la llave el pavo sagrado de Don Alipio, eso si fuera de menester.

Todo volverá a su cauce servil cuando terminen los sucesos extraordinarios de mañana la Pura y poco trasnoche, las resacas imperiales irán recuperando la calma mientras la gran noche se adueña de las voluntades de todos ustedes.