Me disputo entre los Lares dispares dislocando la secuencia pretendida y diferenciada entre los gorgojos de los cantonitas de Saturno.
Escurro mi ánima por los recovecos del compacto y canto que voy de canto por un interminable pasillo de pasadera a los allases de Nicanora.
Que florada mañanera a la espera de nada y libre me libro y salto al alto del serrejón con pintas de la noche anterior. Mientras las comadres cloquean a la vera de lo que se tercie los oscuros golondrinos desmemoriados no se van y quedan prietos en la presa de la artesa campesina.
Que gorda era mi nave para tan poca canal y que prieta encaja en la raja que no pasa si no suelta el asidero saliente de estribor. Y no volvieron nunca más allá de la media tarde y que se guarden muy bien no sea que la Luna les chupe su mirada.
Acabada la zozobra se recorren el trecho en un susto pero a gusto alcanzan la caza de la cacerola.
En bolas terminaron los maitines y gorda fue la peripecia de la vieja Loba.
miércoles, 20 de enero de 2010
jueves, 7 de enero de 2010
CALLE TIENDAS
Hoy primer jueves de mes y de año hemos sacado una nueva revista en papel, 16 páginas, colgada en la Red en HTML y PDF http://www.calletiendas.com/periodico/index.html. Estamos de enhorabuena pues CALLE TIENDAS abre una ventana libre donde exponerse a la intemperie.
La tarde está plomiza y fría, cae aguanieve a ratos y se barrunta nevada, España está blanca y a nosotros nos está tocando la borrasca de raspagilón.
Pasados los Reyes Magos por aguas de borrajas comienza la escalada, dura y descalza de posibilidades ante la terrible Crisis enseñoreándose de la península, como aquel fresco gallego que nos soplaba haciéndonos tiritar.
Trujillo en invierno fustiga las entendederas, tienes tiempo de sobra y entre sombra. Negros nubarrones o cenizos cielos de amenazas severas y enteras trombas sin trueno pero tenebrosas se posicionan cual orquesta divina inoculando ideas y colores que solo se sienten si te asientas en el cotarro. Me resisto pero estoy en el agujero bien pa dentro.
Es igual, te sueltas la melena de antaño y susurras el endevant ibicenco que te sigue protegiendo, menos mal que mal no insiste si resistes. Suena un bolero en la radio y la noche va cerrando el atardecer.
Como lo oyes, Radio Tres.
La tarde está plomiza y fría, cae aguanieve a ratos y se barrunta nevada, España está blanca y a nosotros nos está tocando la borrasca de raspagilón.
Pasados los Reyes Magos por aguas de borrajas comienza la escalada, dura y descalza de posibilidades ante la terrible Crisis enseñoreándose de la península, como aquel fresco gallego que nos soplaba haciéndonos tiritar.
Trujillo en invierno fustiga las entendederas, tienes tiempo de sobra y entre sombra. Negros nubarrones o cenizos cielos de amenazas severas y enteras trombas sin trueno pero tenebrosas se posicionan cual orquesta divina inoculando ideas y colores que solo se sienten si te asientas en el cotarro. Me resisto pero estoy en el agujero bien pa dentro.
Es igual, te sueltas la melena de antaño y susurras el endevant ibicenco que te sigue protegiendo, menos mal que mal no insiste si resistes. Suena un bolero en la radio y la noche va cerrando el atardecer.
Como lo oyes, Radio Tres.
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