martes, 30 de diciembre de 2008

DE MAÑANA EN LA CIUDAD

El año va dando las boqueadas, el día amanece más temprano y hoy he decidido madrugar. Es momento de caza, como cualquier otro pues no tengo coto ni corto sorpresas que natura me presente, más bien las empalmo confeccionando mi vida. Es la aventura de vivir los días y soñar las noches.

Desayuné en Can Juanito Sa Vila que es uno de mis garitos preferidos en el barrio, buen pan el de la tostada, me gusta más que el asiduo de Es Pins que ahora como esta cerrado por vacaciones hace que la clientela cambie de costumbre. Llevé el periódico a Turieta pero como aun dormía se lo dejé en la cocina para seguir hacia San Juan donde no hubo sorpresa porque realicé mis deseos.

El día estaba entre sol y nubes, no barruntaba lluvia por lo que arranqué hacia Ibiza Capital que ya hacía tiempo no dejaba a mi serranía subir por las lomas de Dalt Vila, paré en Es Cafetí como norma ritual disfrutando de los patrones, siempre ‘in situ’ y con la eterna alegría de sus ojos.

Mis amigos son castellanos afincados en Ibiza desde aquellos primeros tiempos adlibidinosos, matrimonio cincuentón con hijas, regentan un bar cafetería con tostadas, bocatas de media mañana y clientela liberal et variopinta en la tertulia.

Es Cafetí es mi mentidero favorito en la ciudad, situado frente al Ayuntamiento está lleno de ecos políticos y siempre acabo sumando datos a mi insaciable colección de historias o conociendo almas perdidas por la intramurada Ebusus.

Cogí la moto y bajé hasta la Plaza del Parque al Out of Time, un bar de colores que hay detrás frente a la muralla renacentista. Lugar de magias y orientes e infusiones et para algunos degenerados tienen cerveza. Toni es el patrón, un científico de la Astrología que tiene hecha la carta astral a toda la Isla.

Casualmente encontré a Toni y es rarísimo localizarlo en el bar pues siempre está arriba en su consultorio, tiene una buena clientela que asiste a sus clases y también a meditar. En el salón de meditaciones pasan películas aparentes por las tardes pues digo yo que no solo de pan vive el hombre. Es un lugar auténtico, agradable y clásico de un mundo fuera del tiempo.

Me volví para San Lorenzo, 15 kilómetros después entraba en casa de Turieta que había encontrado el periódico en la cocina y se lo estaba comiendo con fruición y es que somos animales de costumbres y viva la virgen de la Victoria. Cambiamos la información del día y quedamos en vernos por la noche para tragarnos el pasapalabra y rematarla viendo la expulsión de los martes en El Gran Hermano... al final no fuí.

Seguí hasta la nave, una legua más allá, y a cocinar mientras me leo "Memoria de mis putas tristes" de García Márquez que hoy te dan con el diario Público a cambio de un euro y medio, eso es cultura y con el placer de un buen noticiero. Novela genial y sobre todo optimista, como su autor.

domingo, 28 de diciembre de 2008

LOS SANTOS INOCENTES

28 de diciembre y domingo. Antaño en este día había que caminar con cuidado pues a la mínima te la pegaban con el típico monigote de papel en la espalda, a traición, tal y como están haciendo en este momento los Judíos de Israel con los palestinos de Gaza pero en broma macabra. Que lejos debe estar Dios de Israel y Palestina. Herodes vive.

Las navidades pasan como un soplo, los días ya crecen y las almendras no tardarán en darnos la sorpresa de su gran manto blanco extendido de flores increíbles. En tres días más nos liquidamos el año encendiendo una nueva vela de esperanza… vamos, como la zanahoria para que el burro ande.

Hoy por la mañana Miguel y yo hemos llegado al acuerdo de salir juntos a desayunar, como Mik se suele levantar a las dos de la tarde y uno está montado en la moto a las nueve y media de la mañana me he levantado a las once y el colega me ha imitado, tiempo medio y a Las Dalias con la moto al completo.

Nos hemos metido después por el camino de Atzaró para ir a casa de Turieta, los mandarinos están sin ordeñar y se pudrirá el fruto en la madre tierra por desidia humana, cualquier día salto la valla y cargo la moto de fruta.

Turieta se ha alegrado de ver al niño madrugador, hemos conversado sobre la gran paciencia que hay que tener, paz y ciencia, saber esperar convencido de que cada minuto de espera es la vida propia y de que lo esperado no existe, pero, quién sabe...

Este mediodía al comienzo de la tarde nos hemos preparado un pollo con fideos… riquísimo pero antes y para hacer boca unas tostadas especiales con tomate de verdad que nos queda de la cosecha del vecino han tranquilizado el apetito y entre tanto se cocía el ‘pullastre’ una peli en el ordeñata con humo rifeño.

Es de noche y suena un avión, siempre hay algún avión sobre la Isla aunque sea invierno, estamos observados por el universo y a veces pienso que somos el sueño de una pesadilla finalizada, esto debe ser el descanso del guerrero.

miércoles, 24 de diciembre de 2008

24 de diciembre, fum, fum, fum

Nada, no se oyen ni panderetas ni zambombas, solo el murmullo del silencio campesino. No hay villancicos y en radio 3 están pasando una versión de la crucifixión de Braian, estamos fuera del tiempo y todos los tiempos se alternan en nuestro espacio inconcreto.

Me he caído del catre cerca del mediodía, alternancia de nubes y claros, mañana dicen que llueve en Mallorca y Menorca, aquí tal vez algún chaparrón de poca monta. Desayuno en Las Dalias, compro la prensa y me como medio kilo de mandarinas en el Toni Mariano.

En la terraza se solean Fernan, Ricardo, André y Luc; los dos primeros franco argelinos -más el segundo que el primero- André y Luc son belgas dispares, el primero francófono y el otro flamenco, se entienden en español, Ricardo domina un montón de lenguas además del ibicenco y Fernán se defiende muy bien con el español y el inglés.

La tienda está a punto de cerrar pero aun les da tiempo al Pipo y a la Tarot para tomarse una cerveza, acaban de llegar… llega el Toni Mariano con un vino para el Pipo y la Taron se ha traído una cerveza de la nevera, me como una mandarina. Pipo hace el pronóstico del tiempo: –mañana puede que no llueva y la boda es a la una de la tarde- ¡coño! Es verdad, mañana estamos de boda el Miguel y yo.

Hago mi franciscana compra, esta noche cenaré solo porque el Miguel se va a cenar con su hermana así que poco más de lo que tengo necesito, además las rubias con tirabuzones ya hace tiempo que no me visitan y yo he dejado de ir a buscarlas.

Llego a la nave con las viandas, lo doy los diarios al Miguel que se está despertando, hago unas tostadas con tomate para aguantar la mañana, comeremos al punto que Miguel se tenga que ir a casa de su hermana… se come una tostada y se levanta a buscar un par de naranjas en un árbol de la vecindad.

Son las 16:35 y hoy no tengo previsto vender ninguna escoba.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

LUNA GRANDE

Ya pasó la Luna Grande que este año ha sido dura, la vi asomar toda enorme y subiendo hacia la vertical, más arriba que nunca y muy seria, era viernes y se me ocurrió llamar al Eli pero no contestó al teléfono aunque daba la llamada.

El sábado fue la fiesta del vino en San Mateo, hacía frío pero sin arredrarnos nos plantamos con la F-18 en la cita anual, llegamos temprano, antes de las seis de la tarde. Los fuegos estaban ya preparados para torrar lo que les echaran. Miguel se puso a trabajar con su cámara mientras yo husmeaba por la barra improvisada y llena de ristras de sobrasada y butifarra, treinta y tres garrafas de treinta y tres bodegueros llenas de vino nuevo que multiplicadas por los 16 litros que hacía cada una había suficiente néctar para engatar al numeroso personal que iba llegando al circo, bueno al polideportivo de San Mateo donde se iban a lidiar torrando y engrasando los internos con el riquísimo tinto ofrecido.

Como no debía entrar al quite de la juerga decidí irme a Es Camp Vell, un restaurante amigo que hay a la entrada del pueblo. Calentito en la chimenea me entretuve leyendo el periódico cuando me di cuenta que estaba lloviendo a cántaros, eché una carrera hasta la moto donde tenía el chubasquero volviendo al garito a esperar que escampara, pero la cosa iba para largo.

La lluvia terminó con el evento pero al menos pudieron aguantar unas horas, la gente se volvía a sus lugares y Miguel llegó al restaurante, hizo unas fotos y cuando volvimos a buscar la moto aprovechando un claro de lluvia se ve que empapada en sus internos gasoliniles no pudo arrancar y la dejamos a buen recaudo volviendo a casa con un taxi, veinte siete euros menos teníamos cuando flanqueábamos la poterna de nuestra nave que al menos estaba bien calentita y a buen recaudo del espantoso temporal que soplaba fuera, agua y viento con las furias de la noche despendoladas.

Me levanto a mediodía del domingo y acabando de desayunar suena el teléfono. Chuty desde Trujillo me comunica que Eli ha muerto.

La noticia me dejó de piedra y eso que la esperaba. Era un viejo muy buen amigo que nos dejo cincuenta años de su vida en los finitos recuerdos. Procuré calmarme, razoné, me conté pero que difícil encajar la lógica indiscutible: Desde que nacemos crecemos con la cuenta atrás.

Quería salir al aire, no tenía moto… salí andando carretera de San Lorenzo adelante, me montó un coche hasta Ca na Pepeta, hice una gestión en el restaurante, llevé el diario a Turia… mi cabeza daba vueltas sin cesar. Me volví para casa de la misma manera pasando el resto del domingo en equilibrio inestable, cualquier vientecillo podría tumbarme. Se puso a llover, estuvo así sin parar hasta la mañana siguiente que salí andando hasta el Toni Mariano donde encontré al Alfredo que me llevó con su furgoneta a buscar la moto en San Mateo para bajarla a un taller de Ibiza.

El martes no me moví del barrio, bajé al Toni Mariano a desayunar y leer la prensa pasando un buen rato con los amigos, solemos frecuentar la botiga al mediodía para comprar comida y entretanto unas cervezas y buena comunicación. Empecé a respirar mejor y los buenos vientos volvieron a encandilarme. Par la tarde llovió y no pude bajar a Ibiza a buscar la F-18 así que lo dejé para el miércoles, hoy.

Ya tengo la máquina a punto y la vida sigue, las patatas con carne que tengo en la olla están a punto y aunque ya ha oscurecido nos vamos a meter unos buenos platos de energía que nos ayuden a superar este valle de lágrimas.

P. S. Me ha llamado Chuty dandome una alegría, Google está haciendo un Trujillo Poc a Poc en plan moderno: vedlo en http://chuty.wordpress.com/ Es bueno que nos copien pues al fin y al cabo trabajamos para el Infinito.

Paz y Bien.

martes, 16 de diciembre de 2008

CAN TONI MARIANO

Amanecí al día lloviendo, chapoteaba el agua con gusto sobre la cubierta de la nave, seguí durmiendo hasta que me despertó un rayo de Sol, salté justo cuando en la radio daban las once, me enjaeté justamente y con la gran boina me planté caminando al Toni Mariano "corral de divinidades" porque allí la colla reunida estaba en puro contubernio olímpico, el tiempo se aguantaba sin llover, pillé el diario y desayuné mínimamente aunque más tarde comí clementinas ibicencas de a euro el kilo, buen remate después del café con leche y cobijados bajo la seta butánica que nos mantenía la cabeza caliente y los pies fríos le dábamos al librito y su componenda, por descontado que manteniendo las formas y en su lugar descanso.

Es la antigua Josefina, que así llamaban a la vieja y a la botiga que montaran su hijo Toni amb sa dona Eulàlia cuyo hijo o nieto Toni Mariano con Marta son los actuales patronos, han pasado tres generaciones y siempre hubo un toque francés porque la abuela Josefina como había nacido en Argel y sabía hablarlo fue la embajadora de los primeros hipíes que llegaron al territorio carlista d´es Figueral et dio fama in illo tempore con su nombre a la tienda que hoy se conoce simplemente por LE PETIT MARCHÉ DE CAN TONI MARIANO, se vende de todo, alimentos, piensos, butano... y la clientela actual sigue siendo divinamente internacional, variopinta y parte de la gran consecuencia de los resultados logarítmicamente interminables Dios mediante y que no tenemos prisa.

Allí anduvimos y a las dos de la tarde cierre de invierno hasta las cuatro, lapsos que aprovechando la desbandada empleé para enrolarme con la Yadira y el Manel que me retornaron al calor de casa, en nuestra nave y desde donde retecleo el teclado, redundancia que como tal no es válida pero me importa un bledo, punto y aparte pero seguido.

viernes, 12 de diciembre de 2008

LOS REYES NO SON NEGROS DON BERNAT

Esta mañana me he sorprendido (nunca dejo de sorprenderme) con el articulo de opinión de Bernat Joan i Marí (diario de Ibiza 12/12/08) titulado Xovinisme hispànic antiamericà, leedlo no tiene desperdicio pero volved de nuevo al Blog.

En España han habido reyes de todos los pelajes, con sangre altamente diversificada en aquellos contubérnicos tiempos medievales, pero rey negro negro lo que se dice negro, aparte de Baltasar, no recuerdo ni creo, aunque tampoco conozco ningún rey Batusi blanco en el Kilmajaro. Catalán si, los actuales reyes de España descienden en su colateral aragonés del mismísimo rey Jaime I que a su vez era primo del rey de Castilla y sobrino del de Portugal… es igual, el sistema de gobierno español lo tememos consensuado todos en una Constitución, incluidos usted y yo que no somos monárquicos lo que implica bien poco… siempre tendríamos la posibilidad de ligarnos a una infanta, se lleva mucho en estos tiempos.

Eso es como yo cuando era joven y presumía fuertemente de no ser europeo por mi nacimiento en Ibiza, verdadero microcosmos violado por los catalanes en su famosa conquista que no reconquista, mil veces dominada por sus vecinos pero jamás reducida... del todo. Menos mal.

Los humanos somos animales de costumbres y siempre queremos que resplandezcan las nuestras, es lo que se llama virus endogámico. Sería posible que en Ibiza ciudad llegara o llegase hasta la alcaldía un foráneo peninsular o alemán pero lo veo ‘raro raro’ y seguro que en los cuatro restantes municipios ni tan siquiera se otea la posibilidad: Un alcalde ‘Murciano’ ¡jamás! antes alemán -diría un colega que tenemos don Bernat y yo en Sant Joan de Labritja-.

Sin embargo si me imagino un presidente catalán negro pero eso si con nivel C o Z que será el más elevado, al fin y al cabo ya tienen uno andaluz que no pierde la pinta ni el nivel.

En estos globalizados tiempos yo entiendo que los nacionalismos debieran colgarse en una percha con todos los istmos, así España acabaría siendo una gran ínsula baratárica que no necesitaría ni nombre, como Dios, seríamos la innombrable y por descontado seccionada, aun así sería imposible escaparse pues no tendríamos nexos foráneos ni istmo que nos desvirtuara, tendríamos que interferirnos a banderazos, como siempre y es que ‘semos asina, pardus comu la tierra’… Per aixó dic viva al Noi del Sucre, don Salvadó i que Deu lo tingi en el Cel.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

TEMPESTAD EN LONTANANZA

Anoche fuimos a ver la tele a Es Taulell y nos tragamos impunemente casi toda la sesión del Gran Hermano, y hay que ver la señorita Rotenmailler que les ha salido, el malo de la película ha caído (por eliminación social) en manos de la malvada contestataria, pequeño ofidio que sin llegar a víbora como pica. Esta mañana he vuelto al lugar del crimen televisivo y seguían con lo mismo, el Gran Hermano entretiene los inviernos de las Españas y seguramente es que no hay otra cuerda al ocio mundano o vacío existencial entre los lapsos vitales.

Hice tiempo hasta las cuatro y media que abrían en Campané para comprar pan de can Bufí que es el que me gusta en estos momentos y como no había aproveché para comprar tres cabezas de ajo, y así, a ojo payés, treinta céntimos cabeza serían noventa, le di los ochenta y cinco que me quedaban con esa satisfacción de eliminar la calderilla y salvar mi único billete de 50 € que siguió descansando en ‘sa buchaca’.

He puesto a hervir cuatro patatas y un par de huevos porque hoy no me quiero complicar cocinando, tengo un aceite virgen de aceituna picual que es de lo mejorcito, con dos latas de sardinas, una cabeza de ajo de las que he comprado en Campané y media cebolla, la que nos queda es demasiado grande, pues todo eso se convierte en una ensaladilla payesa riquísima.

Llegó Rita con su manía de que haga teatro escenificando las chorradas que le cuento, de momento ha conseguido que me anime mañana a ir al Samsara que es un bar chill-out fuera del tiempo, con un cálido espacio y donde convergimos las disparidades jipiosas del territorio escenificando algunos sus gracias y como consecuencia animar el cotarro que siempre acaba en un jolgorio muy divertido.

Jolgorios aparte y dejando que el futuro se las arregle por si solo estoy viendo que se acerca una tempestad, se ven rayos y centellas por Santa Eulalia y no creo que tarde mucho en quedarme sin red, caen cuatro gotas e Internet se diluye quedándonos en la soledad geoterina que diría un extremeño verbiquédico.

martes, 9 de diciembre de 2008

OTRAS DIMENSIONES


La raíz cuadrada nada tiene que ver con la de la mandrágora lo que como casi siempre no quiere decir nada diciéndolo todo aunque de poco sirva. Todas las gentes son gentes y sin embargo que poco tienen que ver unas con otras más allá de su capacidad de reproducción que nunca reproduce el original y cuyas partes están tan contaminadas de diversidades como la recién creada.

Pues partiendo de una base inexistente y viendo pasar los arquetipos por el portal nos podemos lanzar a la creación de una nueva galaxia que siempre sea desconocida para perdernos en un laberinto propio pero totalmente ajeno y en plena ebullición hacia la dispersión.

Una vez tragado por el engrollo con la memoria en alacena nos dejamos dispersar con lo parido y comienzan los relatos esporádicos procurando desordenar las frecuencias que faciliten al lector la creación de su propia galaxia desde la nuestra y fuera d´ella para integrarse desintegrando su naturaleza original, verdadera contaminación mediática que a veces llega a ser mucho más contaminante que el original.

El ser humano nunca podrá ser divino sencillamente porque la divinidad no es un ser, por ello muchos humanos creen que no existe la gran señora y que de ser, su no género se debe acercar más al femenino que al masculino que tampoco existen realmente aunque irrealmente no lo se.

El no tiempo es inmensamente inmenso porque el tiempo no existe, es cero ante el infinito.

lunes, 8 de diciembre de 2008

OYENDO RADIO TRES

El invierno se barrunta fuerte como la otoñada, hoy es el día de La Pura y conozco a varias pero allende los mares. El cielo grisáceo con nubes bajas tapando la mitad de las laderas de Morna, llueve a ratos con timidez y todo el campo está esponjoso, verde y florido.

Suena Triana en la radio del ordenata d´en Mikel …y al amanecerrr… siendo media tarde parecemos estar en la alborada… Año 1975 en Sevilla, Triana actuaba en la facultad de veterinaria, me había fumado el primer porro de mi vida ¡por fin! decían los amigos pues yo era un antidroga furibundo y los torturaba continuamente con el tema, pobres colegas… Aquel otoño, fue en octubre, ví la Naranja Mecánica que acababan de estrenar. Un viajecito iniciático, como casi todos.

Pero estamos en el siglo siguiente, pasaron hasta los milenios y el mundo sigue andando como decía Carlitos Gardel et uno, vele ile, gastando oxígeno continuamente y gratis, para alargar los tiempos; menos mal que no nos cobran el aire que respiramos pero no les demos ideas pues ya el siglo pasado dije de coña que en el futuro tendríamos que pagar por el agua y mira que profeta.

En Ibiza se paga por todo y al mismo tiempo no se paga nada, todo es puro trasiego en un comercio de colores v. g. en Las Dalias el mercadillo se ha vestido de Navidad, los hipíes tradicionales se han puesto sus colores de invierno que en absoluto son menos coloridos que los de verano, es otra historia, como la tienda del abuelo Juan, todo es del tiempo pues lo demás no existe ni están a buscarlo.

Seguimos la tarde oyendo jazz con la armónica de alguien interpretando Barrio Sésamo, es una típica tarde con radio tres de fondo. Perfecta.

domingo, 7 de diciembre de 2008

PUENTE COLGANTE


Los días festivos son como pasaderas sobre el arroyo de la vida, de los Santos pasas al colgante de la Constitución-Purísima concebidos en tan-den para mayor gloria de ya ves el principal puente hasta las Navidades, lo de nadar el arroyo es la historia general de los días sin historia y que curiosamente son en los que yo disfruto sus interminables argumentos que a veces hasta cuento. No me gustan las fiestas de guardar por mi carácter poco guardiña y de vida suelta.

Hoy Domingo es el centro de burbuja Constitución-Purísima concebidos en tan-den ayer al Cesar, hoy al Señor y mañana a la Diosa revoltosa, después en una volandada de frescor invernal nos sumergiremos entre villancicos y belenes con su musgo y personajes preconcebidos a golpe de marra pilón o cocidos de arcilla en el horno arquetípico de los dioses manes.

Garmundio el alguacil hizo sonar su trompeta con la estridencia acostumbrada para advertir al populacho de las múltiples prohibiciones y de la necesidad penitencial caso de seguir inclinaciones de discutible edificación que tan solo estimulan para la decadencia en el señor del Averno, por lo tanto que el personal se ande con ojo o serán atrapados como cojos salidos en desbandada por el pedregal hirviente de Saturnino el Apóstata.

Dura desbandada, mejor quedarse en retaguardia vigilando las reservas oníricas no sea que al perder los sueños caigamos en las oscuridades metamórficas y se rompan los crisoles de la maestra. Aun así mejor dentro y que se trague la llave el pavo sagrado de Don Alipio, eso si fuera de menester.

Todo volverá a su cauce servil cuando terminen los sucesos extraordinarios de mañana la Pura y poco trasnoche, las resacas imperiales irán recuperando la calma mientras la gran noche se adueña de las voluntades de todos ustedes.

domingo, 30 de noviembre de 2008

NOVIEMBRE AL FINAL


Noviembre acaba inundando la payesía, lluvias y más lluvias nos mantienen encerrados al calor de la nave estática y además la moto no quiere arrancar, la noche del viernes la tiró el aire y quedó inundada, confundida con el rojo de la tierra y a pesar de limpiarla a conciencia se negó rotundamente.

Hoy es domingo, ha caído la tarde descongestionándose el cielo y con un ocaso hermoso, el horizonte refractando un rojo intenso en infinitas variedades tonales. El lugar nos regala a diario intensas puestas de Sol que en este otoño se están luciendo, hoy desde Benirrás la Puesta ha debido ser única, como casi todas.

http://www.ibizapocapoc.net/ está evolucionando de una manera increíble, Miguel no para de ordenar los numerosos contenidos plasmados en los seis años y medio largos que llevamos con esta aventura digital. Una idea que fue para Extremadura plasmada en Ibiza, ha sido un retorno a la casa madre, a mis orígenes maternos y de nacimiento aunque mi vida se haya desarrollado mayoritariamente en Extremadura y de donde gozo mi otro lado paterno sin menoscabo ni cabos que distingan importancias.

Nuestro hábitat al yo digo nave está situado entre la umbría (parte posterior y por donde azotan la tramontana y el levante) y la solana pillando el ángulo completo que hace el Sol en su recorrido diario, con un amplio horizonte final entre las montañas de Morna y Atzaró; vivimos ligeramente elevados en la falda de levante del Puig d´en Gat (San Carlos) tenemos una visión lumínica privilegiada y damos gracias a las deidades femeninas por su benevolencia.

Hoy nos hemos regalado con un guiso de pebrassos (níscalos) con patatas y un poco de cerdo sofrito que no se lo salta cualquiera. Un café de sobre mesa, aunque pequeña, como nuestra vida y milagros mientras acaricio el teclado del que no puedo separarme y menos sin moto… aunque la radio nos canta que te canta, en este momento buena música de los 80 en otros no cantan que cuentan y para lo que cuentan mejor que no contaran y cantaran aunque fuese la Parrala, aquella canción cuyos orígenes hace tiempo se perdieron… caadeena diial.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

EL INVIERNO ACARICIA AL OTOÑO ¡COÑO!


Ha llegado el frío, la tramontana, el vino nuevo, los pabrasus, la sobrasada y el butifarró. Las torradas se encienden por montes y valles preparando estas delicias otoñales como siempre se hicieran, cuatro ramas, una chosca y con un trozo de tela metálica se arma la parrilla más natural y gustosa de la humanidad. Así nos lo montamos ayer al ver la orilla, que decimos en Trujillo, hice la lumbre fuera de la nave y nos preparamos la parrillada con unas chuletas de aguja, puro cerdo y los pebrassus que acababa de coger Miguel en un corto paseo por los pinares vecinos. Cosa rica, hubo un momento de Sol y lloviendo pero la tramontana impedía que el agua llegara al fuego, sin inquietudes de ningún tipo.

Hoy la tarde está cerrada y amenazante, sopla un viento gélido en el exterior y la estufa de la nave nos mantiene el estar con su calorcito familiar. Después del estofado y el queso mahonés curado con buen pan pagés hemos quedado preparados para iniciar las aventuras virtuales vespertinas y aguantar lo que venga.

Estoy magullado pues anoche rodando bajo la lluvia intensa me di una pequeña hostia con la moto, en una curva… y menos mal que no frené seguí recto y salte como si hiciera trial al campo vecino. Sin problemas, dejé allí la máquina pues estaba cerca de la Nave y cuando vino Miguel fue a recogerla. Ni la F-18 ni yo sufrimos daños irreparables pues sigo cabalgándola.

Ya es completamente de noche, las sombras se adueñaron del espacio exterior y las teclas del ‘ordeñata’ saltan desordenadamente tratando de controlar su locura. Un latigazo a la Ñ por rebelde y a sufrir la estupidez del Sistema que no la acepta teniendo que convertirla en NY, a veces en NH y cuando me cabreo en GN. Tiene sorna que les guste tan poco a los europedos y socios usánticos pero algún día triunfaremos pudiendo dar de alta a http://www.logroño.com/ o http://www.coño.es/.

Aunque las quejas sirven de poco, diría que de nada pues al fin de la batalla la humanidad acaba haciendo lo que le da la gana, sin prisas como nosotros y descuidando el resultado ya que no se debe parar la máquina vital borrando momentos reales en aras de otras témporas que no vienen a cuento, ni cuentan y ni tan siquiera cantan. Ya contarán si acaso en su tiempo... En el inte que decimos en Trujillo, instante que ocupa todo un presente sin hipotecas físicas, mentales u anímicas que son las peores.

Chuty acaba de hacerme una entrevista en su blog sobre el Parque Nacional de Monfrágüe y adonde os remito. Hasta otro día.

lunes, 17 de noviembre de 2008

De Gertrudis a la paella de Gabriel

La espadaña de Santa Gertrudis volteaba festiva, el obispo de Ibiza hacía su entrada en la iglesia parroquial para oficiar la misa mayor y detrás de su ilustrísima hacían lo propio las autoridades civiles y militares, Miguel con su objetivo en ristre plasmaba los momentos secuenciados y todo el pueblo volcado en el peatonal espacio recién estrenado, unos siguiendo la misas desde fuera y otros en las terrazas animadas de sus bares. Santa Gertrudis es una de las parroquias más populosas de Santa Eulalia, centro colorido de surrealismo rústico y mucha tertulia dominguil pues los pageses y hippies han bajado de sus paisas al foro urbano para juntarse con visitantes y turistas perdidos entre los tipismos de la Isla mágica...

Después de la misa mayor salió la procesión socialmente estamentada, había imágenes de todos los gustos y tamaños como sus gentes, piadosas en sus tradiciones et firmes en sus usos y costumbres. La procesión giró trescientos sesenta grados tras el templo recogiéndose los exponentes ancestrales hasta el año siguiente que cierra el ciclo temporal. Entretanto colocan los santos en la iglesia se reparten urelletas y bunyols a fieles e infieles comenzando finalmente la danza en el centro de la Plaza.

‘Sa curta’ y ‘sa llarga’ encandilando a la moza en la manera fenicia… por lo menos, pues las danzas ibicencas son anteriores a moros y catalanes. Es el cortejo eterno con la sabiduría de muchas culturas sumando resultados salvados de mil quemas, de piratas y comerciantes, de moros y cristianos y tal vez hasta de Roma y Cartago. Nosotros estamos inmersos en su espiral.

Cerramos el mediodía en los Angels Ibiza de Santa Gertrudis para salir zumbando a San Juan de Labritja donde nos esperaba la paella del cumpleaños de Gabriel. En la Ibiza rural los cumpleaños son fundamentales principalmente en invierno y otoño que la gente está más recogida en sus paisas y se ven menos, un cumpleaños de entre tiempo es un motivo perfecto de reunión.

Estos días Naturaleza nos regala sin cesar con su variado programa de lluvias, Sol, sombras coloridas, pequeños temporales que valoran el refugio otoñal, disfrutado al amor de la estufa, del pequeño infiernillo que caldea nuestra base en un ave maría, permitiendo la vigilia infográfica y cíclica al menos para Miguel que no tiene madrugada desconocida, hoy parece que me rinde mi natural mucho menos trasnochador y me entrego al amor de Morfeo con el sonsonete de La Rosa de los Vientos.

viernes, 31 de octubre de 2008

Entre el mar y la arena


El otoño sigue jugando, un día de Sol y hoy lluvia de madrugada et fuerte chocaba sin piedad contra nuestra nave mientras el viento rugía desaforado y luchaba contra las despistadas florecillas de los tres perales que siguen indemnes en su sueño, como si la tempestad no fuera con ellas ni tampoco la calma.

Sobre las diez de la mañana amainaron los furiosos elementos aprovechando un claro para saltar a San Lorenzo, una legua más de F-18 y al amor del hogar en casa Juanito do rematé mi desayuno calentando el alma que al cuerpo lo tengo reprimido, se pasa mucho.

Otro chaparrón pasajero que dejé pasar con un natural y en el inte ya estaba en Es Taulell para hacer mis ofrendas diarias et comentar la gran clemencia de las inclemencias que siempre te dejan un agujerito para respirar.

Hermosa mañana de claros y cortos chaparrones para viajar en los intermedios continuamente variados pues Naturaleza no avisa et la ruta en amor y compaña con el viento te permite caminar entre Agua Sol hasta soltarte de placer con las cada vez más casuísticas maneras de compaginar en los meollos sagrados de la cuestión. Amén.

lunes, 27 de octubre de 2008

De la aceituna el aceite y de mi corazón sale cariño para quererte

Vamos encajando las labores otoñales, los molinos de aceite se encienden y la tecnología avanza que es una barbaridad. El sábado pasado se hizo la estrujada de aceituna por el método tradicional en Can Toni Sa Plana de Buscastell, una fiesta pasada por agua pero en el Sancta Santurum las viejas muelas de la almazara (trui) movidas por un caballo fuerte y hermoso hicieron las delicias de los asistentes al ver como la vieja prensa con los restos de aceitunas estrujadas de la muela y colocados en las seras de esparto, sintieron la presión del artilugio, escurriendo el oro líquido que flotando sobre el pechín separado naturalmente.

El domingo en la feria de ganado de Santa Gertrudis vimos la versión moderna de una prensa de aceite, bajo un tenderete colorido un molino eléctrico recibía las aceitunas por arriba sacando por abajo el estrujado para cubrir las seras de un prensa también eléctrica que sacaba el aceite emulando al tradicional pero todo en un espacio ínfimo y con menos marimorenas. He de reconocer que el aceite estaba riquísimo y es que cuando la aceituna es buena hay muchas probabilidades de acertar con el producto. Los productos del campo ibicenco son sensacionales y es un lujo alimentarse con ellos.

sábado, 25 de octubre de 2008

DESPUÉS DE SAN MIGUEL

El otoño se ha centrado con el regalo de la lluvia y los despistados perales con flores sin tiempos, ni reales ni villanos, o costumbres campesinas de magias extrañas... aun así mamá Natura nos regala esperanza con su riego, empapando la tierra cual mandan los ritmos del tiempo inmutable y simplemente para La Nada que maneja la materia fecundante.

Mañana de lluvia en lontananza mientras cabalgo la F-18 sobre los espejos de un recién chaparrón casi encendido. Aparco en el Juanito y salvado de mojarme m´endilgo una estupenda y poco tostada loncha de pan pagés con aceite molinero et tomate pitiuso restregado, el café con leche ya lo había tomado en Las Dalias.

Llega Inga.

-Hola- se sienta a mi lado mientras me cuenta no se qué de la nariz de la princesa Leticia, que no debería habérsela arreglado pues ha perdido su personalidad. Son los remanentes no eliminados que le quedan de su sesión televisiva de ayer después de ver las entregas de los premios Príncipe de Asturias.

Se pide un café descafeinado de máquina y con leche… entretanto aparece Rita por retaguardia, se besan, nos besamos y se sienta enfrente de Inga casi feliz porque ya le queda poco para volver a su casa, además el pagés le va a poner la electricidad. Charlan en alemán y yo me abstraigo con la lluvia, despierto de golpe y saco el mata moscas, digo la cámara fotográfica. Es una foto, señala Inga. Disparo un montón y de paso inmortalizo a los acompañantes refugiados en el garito de Juanito.

Soltamos nuestras velas y partimos en tres direcciones divergentes.

Me acerco a Es Taulell donde a primera hora de la mañana he dejado el periódico y una bolsa de naranjas mandarinas. Ya se habrá levantado y hasta desayunado. Así es, nos damos un beso y me siento a su funcional mesa mientras se prepara la rafaelita matutina, ya ha ojeado el diario y tiene despejado su vivar en perfecto estado de revista et con esa gracia que almacena en su alma mi amiga, que sabe convertir en palacio la más humilde de las chozas jipis ibicencas, la suya es mi favorita.

Llueve poco y me animo a montar la F-18, voy bien pertrechado con mi ‘chuvasqueiro’ rojo que la moto va totalmente a pelo et ansí somos penetrados por el chubasco que empieza a arreciar pero nosotros no nos arredramos y run run carretera de Morna p´alante hasta el Toni Mariano, a comprar la comida del mediodía a media tarde o quien sabe pa cuando.

Vuelvo a la Base, Miguel se está levantando y le dejo en su desperece para bajar al pueblo a comprar el diario Público que nos mantiene un poco más en contacto con los mundos continentales y parece bastante objetivo, al menos se diferencia de los otros por carecer de agresividad.

Hoy tenemos un programa de posibles pues el tiempo anda revuelto, así y todo esperamos que nos deje ir a la feria de Santa Gertrudis y a la molienda de aceite en Can Pep de Sa Plana. Son las cuatro menos cuarto de la tarde y nos hemos terminado una buena olla de judías pintas, tenemos que atravesar la Isla y espero que no nos abandonen los elementos.

Hay tres perales y un nogal en la umbría de nuestra Base cuyas frutas se pudren antes de madurar, no hace dos semanas que se han acabado de caer las últimas y ya están floridos, los perales, pobres locos, la falta de Sol ha embravecido a los parásitos de su entorno y no les dejan vivir ni florecer en su tiempo... Cuantos parásitos rodean nuestras vidas...

sábado, 18 de octubre de 2008

HAY QUE ROMPER LA BURBUJA

Vivimos en una sociedad futbolística, de competición, maniquea y con un solo sueño: Poder. La democracia moderna está muy lejos del significado pues no gobiernan los pueblos que lo hacen las ideologías políticas, nada más lejos de la idea pura y libre. Los estados han colectivizado el voto como forma de elegir sus representantes pero no se eligen las personas que son los llamados partidos quienes encierran y cierran la idea a su indiscutible ideología.

Esto genera que los estamentos políticos funcionen al tanto por ciento que sumen los ganadores pues automáticamente los perdedores se convierten en Oposición, lo que es un verdadero lastre para los gobernantes y sobre todo para los gobernados. A este sistema se le llama de listas cerradas y sus consecuencias ya vemos como son. Las abiertas, que al menos en los comicios municipales deberían usarse, darían la posibilidad de aprovechar todas las capacidades humanas para el consistorio, pues gobernarían todos y cada uno en lo suyo que ya bien sabe el Pueblo lo que son y porque les eligieron.

En los pueblos todos se conocen y al fin y al cabo la política municipal es netamente administrativa, es cuestión de números y sobre todo de conocimiento. Cuantas veces quisieras votar a uno o una que por estar en un equipo ¿contrario? te cortas canteándote a lo menos malo, que casi siempre suele ser lo peor, pero el Partido, el nuevo dios, está por encima de cualquier pensamiento, te obliga y dirige anulando tu personalidad.

Estamos partidos, alienados, borrachos de incongruencias, hipnotizados por los medios de difusión y por la vecina del tercero que no es mi caso porque vivo en el campo.

A la persona se la ha comido el tinglado.

viernes, 17 de octubre de 2008

BALAFI, BAAL Y BALANZAT

Sobretodo en Ibiza laten los arquetipos y si conseguimos captar a la luz rasante sus efluvios se despierta el entendimiento, luz que el gran padre Sol modula sobre los pigmentos ideales supervivientes. La villa de ‘Baalafi’ que debió ser mucho antes de los recuerdos tiene la defensa de su amplitud visual, vertida al Mediodía calienta los fuertes muros de sus casas fortalezas, controladas por la veterana pagesía como defensores de algo que ellos mismos desconocen pero intuyen marcando territorio con los nuevos vecinos: son los ejércitos invisibles de Baal.

Balafi está sobre un camorro en declive y falda de los oteros traseros, sus alforjas cabalgan entre San Lorenzo y Na Pepeta, dos flancos extramuros de una muralla inexistente y puntos de convergencia humana con yantares y tertulias. Ca na Pepeta es cruce con la carretera de Morna y la de San Juan-Ibiza, da nombre al conocido restaurante situado do antaño estuviera una butiga tradicional con el estanco de la parroquia dispersa y conocida como San Lorenzo de Balafi. Al lado, Casa Juanito, Muson de sa Vila nos regala con un tradicional mesón, buen queso y mejor jamón, vino y churrasco, todo a discreción; es mentidero del barrio, alternado de pageses y hipis reciclados, a veces puedes hasta fumarte un porro de pota cuyo ‘exquisito’ olor no pueden aguantarlo ni los canes justicieros, se vuelven locos y agilan con el rabo entre ‘ses camas’. El tercer punto de las faldas baláficas es el cruce de ‘Es Pins’, restaurante muy pagés que van descubriendo los turistas, pues los autóctonos ya hace tiempo que lo vienen disfrutando, pan propio, cocina ibicenca y desayunos iniciáticos. Nada merma en el barrio y todo sigue fluyendo al amor de la costumbre, repeticiones variables marcadas en el reloj de una intensa historia interminable contada por sus piedras y por los taberneros.

El topónimo Balafi esta identificado como fuego del dios, Señor del Fuego y es que sus torres encendían las hogueras para comunicarse con otras y otras, generando una red ‘inalámbrica’ de defensa por toda la Isla y cuyo centro neurálgico era el gran templo de Baal que había en San Miguel, arcángel vencedor de Baal-Cebú o señor de las moscas (en visión cristiana), de la muerte luciferina. La iglesia de San Miguel tiene casi intactas las cuatro paredes originales, torres posteriores aparte; este viejo edificio está en acusado talud exterior por los cuatro costados, perfectamente estribado; la única cara a piedra vista es la de atrás junto al cementerio y frente al Puerto, todo el lienzo fue construido en “opus spicatum” salvo huecos de viejas ventanas, muy curiosas, tapiadas en mampostería.

El Puig de San Miguel se conocía en tiempos árabes como Balad, Baal o señor de la tierra fértil y de ahí viene etimológicamente Balanzat o Balançat que alguien ha traducido como “Señor de la fuente feliz”. Es curioso el patrocinio de las iglesias ex-baalicas, la de San Miguel ya lo hemos visto y la de San Lorenzo esta relacionada con el fuego, en este caso a la parrilla, y es que el fuego y la espiga son la defensa de la fertilidad isleña.

Todas las torres llamadas prediales tienen una constante con los muros de San Miguel y es la obra en espiga de todo su lienzo circular, “opus spicatum” y sus falsas cúpulas interiores servirán de modelo para las modernas torres de defensa costera que no son en espiga. Pero esta es otra historia para nueva entrega.

P.S. Hay un templo a Baal descubierto en las ruinas de Ugarit, conocido en la actualidad como Ras Shamra, “se halla en la costa mediterránea de Siria, a unos 16 Km. al norte de Lataquia y a 40 Km. al suroeste de Antioquía, y frente a la extremidad oriental de Chipre”. Se trata de una reconstrucción pero tiene muchos paralelos con el templo de San Miguel.

EXTREMADURA

Mucho antes de Franco y tal vez del ‘malvado’ Felipe V de Anjou ya los extremeños éramos los indios de la Nación, como algún autor dijo socarronamente. Cuando la tan tatareada guerra de sucesión entre el Felipe ese y el archiduque de Austria, a los catalaúnicos se les olvidó que aquello fue una guerra civil, había partidarios de los dos bandos en toda España, incluida Extremadura. El catalanismo es capaz de todo con tal de mover la historia a su favor y no hay favor que valga pues la realidad fue nefasta para la Lusitania española… a veces pienso que como portugueses hubiéramos sido más felices.
En todo el proceso de la revolución industrial de España en los finales del siglo XIX y todo el siglo XX Extremadura fue la menos beneficiada por el Estado, gentes buenas y pacíficas que solo aspiraban a vivir, sus tierras en manos de cuatro y consecuentemente un pueblo de prestado en propia casa pues al no poseer la tierra se convirtieron en verdaderos indios de España, esclavos de la miseria que les daba el señorito para sobrevivir, mano de obra sin cualificar y a bajo precio. En Extremadura la única revolución industrial que se hizo la hizo Franco con los pantanos y regadíos, cuyas tierras fueron expropiadas a los ricos para los trabajadores colonos que convirtieron sus vegas en un vergel, pero verdaderamente a quienes favoreció ‘Don Claudio’ fue a los periféricos vascos y catalanes con ayuda, tal vez por miedo, a sus industrias vendiéndoles la mano de obra extremeña a costa de la desertización de sus pueblos. Si Extremadura hubiera sido separatista ahora estábamos forrados.
En Extremadura, aparte de los regadíos, el régimen franquista destrozó su medio ambiente de gran naturaleza, con la plantación masiva de pinos y eucaliptos a favor, casi siempre, de industrias foráneas, que para mayor descaro quemaban los montes consiguiendo los pinos quemados más baratos. Así se fueron destruyendo las comarcas más fértiles de nuestra tierra que si hoy están despuntando es gracias al turismo interior y a los emigrantes que vuelven todos los años para hacer la matanza y algo queda de ayuda a los familiares mayores que conservan despierta la poca tierra que les queda: los olivos y las pitarras de vino. Eso en las comarcas del Norte, de climatología más benigna, que en la mayor parte de Extremadura las ganaderas dehesas y los grandes cotos de caza siguen siendo de cuatro y muchos catalanes son grandes propietarios, por cierto y espero que no obliguen ‘parlá catalá’ a sus currantes (esclavos en propia tierra y aborígenes desesperanzados).
La Democracia espabiló el asunto en un principio y finalmente si no se pone remedio estamos a punto de más de lo mismo, aportando energía a las tierras periféricas, sufriendo los peligros de una nuclear que nosotros no necesitamos y a beneficio de los que se quejan de nuestra falta de aportación al Estado. Extremadura podría haberse convertido en una gran reserva biológica, con tanta fuerza que hasta las tierras calcinadas siguen renaciendo, el ejemplo está en el Parque Nacional Monfragüe que a pesar de ser atravesado por las aguas pútridas del río Tajo embalsado, sus montes quemados resucitaron tan feraces como siempre. Sin embargo como las ricas periféricas necesitan más energía seguimos haciendo el canelo montándoles una refinería de petróleo en la rica Tierra de Barros badajocense.
Lo de Extremadura no es cuestión de solidaridad, es cuestión de Justicia y mejor gobierno.

UN CANDIL EN IBIZA

Paco es un lobo que me iluminó con nueve candiles iguales pero diferentes, como Lusitania con Extremadura y Portugal. No cabe duda que La Jota del Candil es un arcano.

El año pasado, zascandileando por la costa de Poniente en Ibiza, caí en San Agustín y también cayeron unas cuantas cañas pues el camarero patrón del bar estaba en la comisión de fiestas y le solucioné una gran preocupación que tenía. Resulta que habían contratado a un grupo y estaban como arrepentidos, se habían fiado de Radio 3… fue cuando me dijeron que ese grupo sospechoso de no dar la talla en tan prestigiadas fiestas se llamaban Los Niños de los Ojos Rojos. Salté a informarles a mi manera y duramente poniendo las cosas en su sitio y las dudas a la gehemna.

El tío quedo no solamente convencido que ansioso de poder ver al ya a tan afanado y afamado grupo de Extremadura, los chicos venían de Bosnia con escala en Ibiza, y ya les dije a los pageses de San Agustín que Los Niños son como el jamón de verdad, no hay que mascarlos, se disuelven en la lengua como un caramelo. Volvimos bien de noche al Levante Norte de la Isla, a la nave nodriza do vivimos, des-rodando con nuestra vespino F-18 los casi 40 kilómetros que hay hasta la otra nuestra punta que mira a Estambul.

Cuando llegó el día del concierto allí nos plantamos de nuevo, los organizadores estaban expectantes, pasamos de ellos y enseguida contactamos con Los Niños de los Ojos Rojos… besos y abrazos, presento a mi colega, unos canutos… al Héctor con su violín casi le he criado de jovencito en Acebo con toda la generación aquella, tan variopinta, que reinaba en la Sierra de Gata; codo con codo a los Tope Ganso de Perales y que por cierto hoy están ‘mu desperdigaos’…

El primer grupo que actuó era francés y no me acuerdo del nombre, fue estupendo, la gente se lo pasó bien pero cuando aparecen en el tablado con sus faldas y fanfarrias coloridas nuestros Niños, el personal, estupefacto primero, que después les aplaudió a rabiar: Los Niños de los Ojos Rojos se supieron presentar, el público sintió que aquel grupo no era una broma. Y no lo era, jamás hubiera podido llegar pensar que los mismos danzarines pageses ibicencos y todo el mundo visitante que eran un mogollón se pusieran a bailar la jota de Candil en plena verbena pitiusa, con más arrebato y sentimiento que en una sesión Trance. La Jota del Candil había triunfado en Ibiza porque tenía la garra arquetípica de los pueblos estremnidos, una simbiosis conventual lusitana. Bien supieron hacer los Niños de los Ojos Rojos y merecidamente su éxito por todo un repertorio que nos hizo disfrutar enrojecidos de placer, todo el auditorio fue feliz.

La Jota del Candil por una noche fue faro en el Mar de Tetis con Luz de Extremadura.